u_96 (u_96) wrote,
u_96
u_96

Categories:
  • Mood:
  • Music:

Когда воротимся мы в Портленд...

Photobucket - Video and Image Hosting
Хочется домой. Со страшной силой и прямо сейчас. Да-да, прямо сейчас.
Прямо сейчас, когда точно знаешь, что должностные обязанности не позволяют сорваться нах хауз раньше семи-восьми вечера, хочется плюнуть на все эти "обязанности". Со страшной силой хочется побросать все бумаги в сумку из-под ноута, одеться, напялить стетсон и пинком ноги вышибить наружу дверь кабинета. И если после этого перформанса дверные петли ещё будут живы - с грохотом дверь за собой захлопнуть. Как захлопывают за собой дверь тюремной камеры зэки, внезапно попавшие под амнистию. Громко, публично и от души. "Всё! Нах! Я слился с кичи!"

...А потом можно будет выйти в сырость и мерзость продуваемой насквозь ночным ветром улицы и закурить. Со смаком всосать в себя раз-другой никотин. Дошагать до автобусной остановки. Потом будет баюкающий тебя на стыках рельс вагон метро. Вагон, это уже почти нирвана. Можно расслабиться. Можно забыть о дрязгах на работе и о сорванном там же на работе горле. Можно достать из сумки свежий томик и минут дцать почитать. Можно даже фыркнуть от души на понравившемся месте. ("Орко-ниггер"-?.. Мда, kris_reid, "...Федеральная конница" мне начинает определённо нравиться.;D )

...А можно и не читать. Можно просто стащить шляпу и, пристроив её рядом с сумкой на коленях, блаженно откинуть голову назад. Закрыть глаза и подремать, с удовольствием добирая то, что не успел за время четырёх-пятичасового сна предыдущей ночью. "Штирлиц спал, но точно знал, что ровно с первым ударом Царь-колокола, внутри которого спал советский разведчик, он, майор Исаев, проснётся. Эта привычка вырабатывалась у него годами!"

Потом снова автобус или маршрутка. И в конце пути - улица-лужи-ветер в лицо. Подъезд - свет - тепло. Лифт, который как буксир берёт тебя за "ноздрю" и, с треском продираясь сквозь этажи, тянет-тянет-тянет к родному порогу. Ты невольно начинаешь улыбаться. И даже что-то замурлыкаешь под нос. "Когда воротимся мы в Портленд - нас примет Родина в объятья!.."
Наконец, стоп машина. Лифтовые створки с шорохом расходятся. Два шага, "право на борт" и ноги, работая враздрай, выносят к двери. Приветственный звонок прибытия. Стук детских пяток по полу. Мальчишеский голос из-за двери: "Кто?.."
Кто? Конь в пальто!

Отзыв принят.
Лязг замка. Дверь нараспашку. Аппетитный запах шкворчяшей на кухне снеди. Тёмсон, приветственно машущий зажатым в руке тапком. Константин, кивающий мобильником из глубины детской. Галопом вылетающий навстречу Дрон-Дроныч. Улыбающиеся глаза и тёплые губы Жены.
Дом.

Эхххххх... Всё это будет. Но только после семи. Иногда я готов время не просто убивать, а прямо-таки зверски расстреливать. Пачками. Без зазрения совести. Вот так.

"...Что ж, если в Портлэнд нет возврата,
Пускай купец дрожит от страха.
Ни Бог ни дьявол не помогут
Ему спасти свои суда.
Когда воротимся мы в Портленд
Клянусь, я сам взбегу на плаху.
Да только в Портленд воротиться
Нам не придется никогда..."
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 7 comments