Вахтенный журнал стареющего пирата

Раньше я уже упоминал, что разжился гамесой Silent Hunter IV: Wolves of the Pacific - U-Boat Missions


Что ж, впечатления после первого похода...

Разбираться с обновлённой системой подбора экипажа не стал, предпочтя потратить имеющиеся "очки славы" на дооборудование лодки резиновым покрытием, новой РЛС, спаренными 20-мм автоматами и автоматическим 37-мм орудием. Штатный набор парогазовых "угрей" менять не стал. Выставил максимальный реализм и вышел на "девятке" из Сингапура вон.

Доставил в один из соседних портов некий груз, с умным видом обозначенный в накладной как "груз X" (патроны, снаряды, гондоны, Микки-маусы стратегического назначения?).
( Collapse )

divov: "Подчищены диалоги. Все в целом аккуратнее. Чуть менее истеричными стали персонажи..." (с)

Май 45-го пах смертью. И гарью.

***

Ночь, последняя ночь многолетней войны тянулась мучительно долго как застарелая болезнь. Тянулась и всё никак не хотела кончаться. Солнышко словно боялось выглянуть из-за виднокрая, не желая узреть то, что сотворили с землёй эти пасынки природы - люди...

Тем не менее света хватало. Даже не света - огня. Рукотворного, яростного, беспощадного.

Стоящий на границе огня и тьмы человек провёл рукой по своим рано поседевшим волосам. По лицу. Взглянул на руку. Копоть. Она была сейчас всюду.

Позади, за спиной, воздух рвали надсадно бухающий гром и огненный плети вспышек. Там гремело и клокотало так, что не открой человек рта - оглох бы навсегда.

То было позади, а впереди... Впереди была смерть.

Впереди, не так уж и далеко, пламя жадно пожирало человеческие жилища... Последнее или как сказал бы его прапорщик "остатнее" логово врага корчилось в пожарище.

В голове человека мелькнуло старое, многократно сказанное и писанное, но от этого вовсе не потерявшее свой блеск: "Кто с мечом к нам придёт, тот от меча и погибнет!"

"И погибнет..."

Яркие отблески зловеще высвечивали окрестности, тоже не так давно превратившиеся в пепелища.

Копоть. Всюду копоть. Сгоревшие леса, города, сёла, степи...

Война. Война, которая ещё не кончилась.

Человек машинально вытер руку о грудь - под пальцами звякнуло. Прохладный металл. Награда. Сколько она у него? Да почитай что давно. Аж - с 37-го, кровавого...

Пора, пора всё это кончать.

Человек вскинул наскоро оттёртую от копоти руку. Тут же застучали подковы подлетевшего верхом рассыльного.

- Всё. Время!..

Рассыльный понятливо кивнул и сгинул.

Сгинул, чтобы через мгновение вернуться лязгом, фырканьем, рёвом и дрожью земной. Войско убитое, растерзанное, воскресшее, превозмогшее нечеловеческой мощи врага, прошедшее с боями пол мира, лавиной покатилось вперёд.

Последний удар.
( Collapse )