u_96 (u_96) wrote,
u_96
u_96

Categories:
  • Mood:

Ээээ... Тут такая штука приключилась... Я бы даже сказал - судьбоносно совпала...

Собстна, я про что? Про то, что сегодня разом грянули два совершенно выдающихся момента. Во-первых, Татьянин день (читай - день узаконеной студенческой оргии). Во-вторых, день штурманов ВМФ ("люксам" из БЧ-1 - моё шалом и почтение), в который тоже миской кефира не отделаешься.

Так что при зрелом размышлении и перед тем как упасть на шконку, я решил в ознаменование великой даты забубенить тут сразу парочку историй разной степени поучительности. Первая - про военно-морскую поэзию и границу на замке, вторая - очень нежная и женственная. Про автомат Калашникова. ;)

Ну, поехали!..


История первая.
"Балтийское море, Финский залив, осень, ветер, бело-синий финский пароходик на серой воде. Скучноватая идиллия мариниста-западника. Обшарпанный пайлот-бот (лоцманский катер), медленно догоняющий финна. Лоцман, лысый мужик в твидовом пиджаке, готовится сойти на свою скорлупку, помажав рукой капитану - желаю тебе счастливого плавания. Медленная песня осеннего моря - там, куда устремлен пароходик, далеко, в мысленной перспективе, плещется огромный и безжалостный океан, и туда ветер медленно уносит не шевелящего крыльями буревестника.

Осень. Море. Поэтическое настроение.

В которое откуда-то с севера вныривает суетливым нырком маленький пограничный кораблик, отрабатывающий корабельный противолодочный расчет. Кораблик недавно из Прибалтики, и в черных бочонках глубинных бомб на его корме установлены взрыватели - чисто чтоб место не занимали. А над ними торчит на ветру без остатка заглотивший крючок этого поэтического энвайронмента матрос из БЧ-3, который про себя сочиняет стихи. Процесс совсем непрост - складывая слова в ритмичные фразы, он не заботится о рифме, и лишь выразив мысль, пытается менять окончания. Получается плохо - или "в море люди ходят, и там они находят...", или "стоял я на корме с окурком в рукаве...", что казалось бойцу недостаточно возвышенным, или известные песни "шторма на неделю - любовь навсегда", что было явным плагиатом.

Сами понимаете, что конкретика участия бойца в корабельном боевом упражнении (или учении? - забываю уже), заключавшаяся в словосочетании "Бомба сошла!" по команде не сброс (т.е. когда имитация сброса глубинок сопровождается полным комплектом команд и рапортов, как при боевом бомбометании - u_96), была исключена из осознавания как совершенно несоответствующая духу момента.

Лоцман на финне в это время обратил внимание вахтенного штурмана на пересекающий курс пограничный корабль, пожал лапищу капитану, сбежав с ходового, хряпнул положенную рюмку коньячку с долькой лимона, и посеменил по палубе к страпу, ведущему к открытой в борту двери - на катер, домой. Тот, топ, топ - шагал лоцман, отсчитывая время, жих-жих-жих - лопотал винтами ПСКР, настигая мнимую лодку. "И штурман тут увидел явно - себя в погонах адмирала... себя, овеянного славой.... себя над солнечной поляной", - бормотал матрос на корме...

- Jump out, - заорал лоцман, прыгая на качающуюся палубу своего катера, и красно-белый флаг лоцманской проводки немедленно исчез с мачты пароходика.

- Сброоооос!- заорал помощник командира ПСКРа.

- Ой ты еб тать!!, - сказал себе матрос на корме и... рванул рычаг.

- Доклад!!!! - крикнул снова помощник.

- Хм, сошла.... А-а-а-а-а-а-а!!!! Сошла реально!!!!! Реально!!!!!

И тишина.

А дальше говорило море, ветер, песок на дне и морская взрывчатая смесь - наверно, люди тоже что-то говорили, но чего эти разговоры стоят.

Буууууууум, сказало море и выбросило прямо перед нарядным финским пароходиком грязно-белую шапку своего возмущения столь наглым прерыванием уже упомянутого поэтического настроения.

Пароходик резко ломанулся в правый коордонат, чудом не зацепив скулой каменистую банку, коим в том заливе несть числа.

А лоцман.... бывший командир почти такого же пограничного кораблика, думал быстро. Наверно, и не думал даже, а интуитил на уровне глубоком-глубоком, как океанская бездна.
- Ой-ой-ой-ой, - округлив глаза, голосил рулевой "пайлота", раскачиваясь вместе с катером на резком постевзрывном волнении.
- Слышь, Валентин, - спокойно сказал ему лоцман, крепко держась за поручни трапа, - ты бочку-то еще возишь, ну, пластиковую-то?
- Да!
- Чистая?
- Ага...
- Второй бомбы нет? Значит, не будет. Ну тогда разворачивайся и вали в место взрыва - да не трясись ты так! - дай, я сам поведу - а ты иди бочку готовь....

Оттак, кому НСС, кому fucking russian frontiers, а кому и полный холодильник вместе с тремя ваннами - своей, тещиной и невесткиной.

Я точно не помню вес взрывчатки в бомбе ББ-1, но килограмм 150 там, наверно, есть. Одно плохо - низззя. Этож не граната, ее так просто не спишешь... так что придется дожидаться очередного приступа поэтического настроения - когда муза, вихрастая веселая тетка ренессансовских форм, хохоча, властно наступит на рассудок какому-нибудь романтически настроенному стрелочнику..." (с)


История вторая.
"...Не виделись мы три года, и за это время она совершила двухгодичное путешествие через моря-океаны от Европы, Африки, Южной Америки до Антарктиды, где провела четыре месяца. Путешествие было морским, на катамаране. Экипаж интернациональный из пяти человек. Две девушки - это Лена и австрийка-медсестра, парни, капитан - швейцарец, шкипер-голландец, штурман - немец. Наняли только шкипера, остальные были давно знакомы и дружили. И вот когда они были у берегов Африки, и произошел этот случай.

Катамаран стоял на якоре у берега, экипаж сидел в кают-компании, а Лена, так как по совместительству была коком, стояла в фартуке у стола и шинковала какие-то овощи острым ножичком. Сзади мужички чего-то возились, пыхтели и чем-то металлическим брякали.

Когда что-то грохнулось на пол, Лена обернулась. На столе и в руках мужчин, были различные части от разобранного автомата Калашникова. Второй автомат лежал на диване.
- Откуда это у вас? - был задан логичный вопрос.
- Да купили, на рынке, на всякий случай, - ответил капитан.
- Нам сказали, что пираты шныряют здесь, - добавил штурман.
- А-а, - протянула Лена и повернувшись продолжила резать овощи.

Пыхтенье продолжилось, опять какая-то часть грохнулась на пол.

- Что у вас там падает? - не поворачиваясь спросила Лена.
- Да вот, разобрать-разобрали, а собрать не можем, - пытаясь втолкнуть поршень с затвором в ствольную коробку, сказал штурман.

Повернувшись и обведя взглядом раскрасневшихся мужчин, Лена предложила свою помощь.
- Попробуй, - снисходительно протянул капитан. Остальные добродушно улыбались.

Не снимая фартука, Лена подошла к столу, и спокойно, неторопливо собрала автомат, сделала контрольный щелчок в потолок и поставив на предохранитель положила на стол. Потом вернулась к кухонному столу,помыла руки и опять принялась за овощи. Сзади стояла тишина.

- А откуда ты это знаешь? - наконец проснулся от спячки капитан.
- Что за вопрос, у нас любой это умеет, нас в школе учили, - ответила повернувшись Лена.

Парни сидели рядком, красные как раки и благоговейно смотрели на Лену.
- И девочек тоже? - спросил штурман, лихорадочно пытаясь уменьшить размер своих удивленных глаз.
- И девочек, - улыбаясь ответила Лена.

Повисла пауза. Капитан встрепенулся и произнес:
- И против них еще пытались воевать, если даже девочки умеют... - не закончил он фразу". (с)
Tags: морские хиханьки
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 28 comments